На улице гроза, льет дождь... А я проспала весь вечер, теперь не буду спать всю ночь....
Скука неимоверная, хуже всего, что не могу взять себя в руки. Это пройдет. Это всегда проходит рано или поздно, но этого нужно дождаться. Нет сил креативить, нет сил подбивать кого-то на что-то или поддерживать идеи... я выдохся
Нужны новые, свежие эмоции, нужна страсть, нужен толчок, нужны идеи... А страсти в окружающей действительности - как при абсолютном нуле.
Серая мрачная скука. Совершенно неинтересные фики и книги, пустые, бессюжетные фильмы, глупые люди, похожие на пустые картонные упаковки или на полупрозрачных призраков.
Я не люблю когда все вот так - никак Пусть будет или плохо или хорошо.
Я чувствую, что подхожу к той самой черте, после которой уже невозможно будет жить в чужих мирах и я должна создать свой мир... Почему я не создала его раньше? Да просто я всегда боялась полного ухода от реальности, потери контроля над собственной жизнью, сумасшествия. Я боялась того, как легко вживаюсь в придуманные истории, как быстро становлюсь их частью. Но я должна это сделать... Это рубеж...

...и как же я люблю стихи... особенно свои

* * *

Если б знать мне сейчас
Кто потом в небесах
Средь седых облаков меня встретит?

Кто там спросит меня
О тяжелых грехах
Иль о добрых делах - что ответить?

Знать бы, что суждено,
Я отправлюсь куда,
Испытав на себе чью-то власть:

Легким перышком мне
Там парить в облаках,
Или в пламени адском пропасть?


А вы любите стихи?..